Dor de adevăr
Chiar
dacă Dumnezeu cel sfânt, din ceruri o să se-arate,
Şi-oricât
de tare şi de crunt, el mă va bate;
Chiar
dacă mi-ar promite iad şi moarte;
Eu
tot aş vrea, să merg mai departe...
Că
dispar mereu în noapte, ale iubirilor culori nevinovate,
Din
a noastră neştiinţă, şi a noastră nedreptate;
Şi
eu nu vreau să am deloc, în suflet răutate;
Sau
să trăiesc ca orbii, pierduţi în imbecilitate.
Şi
azi clepsidra inimii mai poartă, doar mii de doruri sfâşiate,
Deşi
sunt prea zdrobit, vreau să v-ajut în toate,
Şi
când de sfânta libertate; şi eu o să am parte,
Într-un
târziu, eu voi deschide-o scumpă carte...
Şi
fără a iubirii raţiune cristalină, robia nebuniei o trăieşti,
Şi
toate cărţile din lume; zadarnic le citeşti.
Că
cei ce ascultă orbeşte, ca deţinuţii au trăit,
După
scrierile lor amare, reci şi fără sfârşit...
Şi
ca nefericiţii, o să gândeşti, doar ce alţii cândva au gândit,
Şi
simţi tot ceea ce, alţii necunoscuţi şi-au dorit,
Şi
ca o floare eşti zdrobit, de tălpile amăgirii umane,
Care
strivesc mereu prin veacuri, prea multe milioane.
Totuşi
pentru cel ce înţelege; şi mult prea multe poate vede,
Ale
ticăloşiei primejdii, oricând îl pot pierde,
Mai
mari decât tot ce vreodată, ai înţeles sau ai zărit,
Mai
mari decât tot ce vreodată, ţi-ai fi-nchipuit...
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu